A rua das rimas

A rua das rimas

A rua que eu imagino, desde menino, para o meu destino pequenino

            é uma rua de poeta, reta, quieta, discreta.

            Direita, estreita, bem feita, perfeita.

         Com pregões matinais de jornais, aventais nos portais, animais e varais nos quintais;  

            E acácias paralelas, todas elas belas, amarelas,

           Doiradas, descabeladas, debruçadas como namoradas para as calçadas;       

            E um passo, de espaço a espaço, no mormaço de aço baço e lasso;

            E algum piano provinciano, quotidiano, desumano.

            Mas brando e brando, soltando, de vez em quando,

            na luz rala de opala de uma sala, uma escala clara que embala;

            e, no de uma tarde que arde, o alarde das crianças do arrabalde;

            e de noite, no ócio capadócio,

            junto aos espiões, os bordões dos violões;

            e a serenata ao luar de prata (Mulata ingrata que me mata...);

            e depois o silêncio, o denso, o intenso, o imenso silêncio...

A rua que eu imagino, desde menino, para o meu destino pequenino

            é uma rua qualquer onde desfolha um malmequer uma mulher

            que bem me quer;

            é uma rua, como todas as ruas, com suas calçadas nuas,

            correndo paralelamente, como a sorte diferente de toda gente, pra frente,

            para o infinito, mas uma rua que tem escrito um nome bonito,

            bendito, que sempre repito

            e que rima com mocidade, liberdade, tranquilidade: RUA DA FELICIDADE...

(Guilherme de Almeida)