Negócio de menino

Negócio de menino

Crônica

Rubem Braga

Tem dez anos, é filho de um amigo, e nos encontramos na praia:

─ Papai me disse que o senhor tem muito passarinho...

─ Só tenho três.

─ Tem coleira?

─ Tenho um coleirinha.

─ Virado?

─ Virado.

─ Muito velho?

─ Virado há um ano.

─ Canta?

─ Uma beleza.

─ Manso?

─ Canta no dedo.

─ O senhor vende?

─ Vendo.

─ Quanto?

─ Dez contos.

Pausa. Depois volta:

─ Só tem coleira?

─ Tenho um melro e um curió.

─ É melro mesmo ou é vira?

─ É quase do tamanho de uma graúna.

─ Deixa coçar a cabeça?

─ Claro. Come na mão...

─ E o curió?

─ É muito bom curió.

─ Por quanto o senhor vende?

─ Dez contos.

Pausa.

─ Deixa mais barato...

─ Para você, seis contos.

─ Com a gaiola?

─ Sem a gaiola.

Pausa.

─ E o melro?

─ O melro eu não vendo.

─ Como se chama?

─ Brigitte.

─ Uai, é fêmea?

─ Não. Foi a empregada que botou o nome. Quando ela fala com ele, ele se arrepia todo, fica todo despenteado, então ela diz que é Brigitte.

Pausa.

─ O coleira o senhor também deixa por seis contos?

─ Deixo por oito contos.

─ Com a gaiola?

─ Sem a gaiola.

Longa pausa. Hesitação. A irmãzinha o chama de dentro d'água. E, antes de sair correndo, propõe, sem me encarar:

─ O senhor não me dá um passarinho de presente, não?