Uma noite de cão

Uma noite de cão

(crônica)

─ Ramalho! Vá entrando. Eh? Que pacote é esse?

─ Não sente o cheiro? Passei  n' O Rei do Frango Assado. É o melhor que se faz em São Paulo. Eu não ia chegar de mãos abanando.

Ramalho, um amigo do Rio, ao passar por São Paulo sempre parecia em meu apartamento com grandes notícias e pequenos pacotes. Como chegava habitualmente tarde e faminto, comprava no caminho qualquer coisa para comer: pizza, quibe, bauru. No entanto, jamais era bem-vindo por mim e minha mulher devido à hora imprópria das visitas, quando já íamos dormir.

Virgínia Woolf não parava de balançar o rabo e de saltar sobre o Ramalho. Embora já quase o mordera  certa vez, aquela noite nossa encantadora dálmata deu de lhe fazer festa. Minha mulher levou o frango para a cozinha. Desembrulhando sobre a mesa, era uma tentação.

Sentamo-nos no living. Ramalho acomodou-se numa poltrona, de costas para a cozinha, a contar novidades sombrias do Rio.

Vivíamos tempos pesados, tensos. Suas informações eram verdadeiras bombas. Confidenciou:

─ Um dos sequestradores é meu amigo.

Levei um choque. E não era para menos. Virgínia entrava no living e postava-se elegantemente sob as patas dianteiras ao lado do Ramalho. Com o frango na boca. Isso mesmo: com o frango na boca. Olhei para minha mulher que deixou escapar um:

─ Meu Deus!

─ Vocês sabem de que falo, não? - perguntou, grave.

Se Ramalho olhasse para baixo veria a cadela segurando a peça entre os dentes certamente à espera de autorização para iniciar a ceia. Erguei-me, forçando o visitante a olhar para o alto.

Conversaria de pé. Sentindo a presença da dálmata na vizinhança, ele estendeu o braço e começou a acariciar-Ihe a cabeça. A centímetros da coxa esquerda do bípede assado... Pensei nas consequências. Se ele descobrisse onde estava o seu jantar; eu teria de me vestir; descer à garagem, toda lotada naquele horário, tirar o carro da vaga e sair pela madrugada à procura talvez dramática de outro frango. " - Não quer saber qual é o amigo nosso que está envolvido?

Puxei um pufe para bem perto do Ramalho. Diminuindo seu ângulo de visão, ele teria menos probabilidade de focar Virgínia. Já trabalhei na TV e entendo desses lances.

─ Claro que quero.

Ramalho recuou na poltrona, ficando na mesma linha que o cão. A cara consorte empalideceu.

Olhei para o teto.

─ Aquilo não é um inseto? - apontei.

Ramalho e ela olharam para cima. E a dálmata também, com aquele bruta frango na boca.

─ É apenas uma mancha - ele observou.

─ Detesto insetos andando pela casa.

O expediente deu resultado. Minha mulher aproveitou o momento e atraiu Virgínia para o corredor. Ouvi o cão rosnar. Não querendo entregar a presa, fugiu com ela para o terraço iluminado, em frente ao living. Vi Virgínia, perseguida, passar com o frango.

─ Gosto desse terraço - disse Ramalho levantando-se e encaminhando-se para as portas de vidro.

Num salto, apaguei a luz.

─ Ele fica mais bonito no escuro, observe.

Apesar da escuridão. vi a cachorra escondendo-se entre as floreiras.

─ Vamos ao frango - ele decidiu. - O cheirinho tomou conta do apartamento.

─ Primeiro sirvo um uísque.

Ouvimos ganidos que assustaram o Ramalho. Ele seguiu pelo corredor.

─ A cachorra deve ter se machucado.

Agarrei-lhe o braço.

─ Tome o uísque. Então um dos sequestradores é nosso amigo?

Minha mulher apareceu afinal com um sorriso. Para a cozinha!

Ramalho sentou-se diante do frango desossado. Só para ele!

 O Rei do Frango Assado está com tudo - disse Ramalho no final. - Este estava demais! - E generoso:

 ─ Deixei um pedaço de peito pra cadela. Será que ela gosta?

 ─ Sei lá!

Marcos Rey

A doença crônica do Brasil

A doença crônica do Brasil

Você recebe um convite para um jantar na casa de uma amiga, marcado para as 21 horas, e o que acontece? Se chegar pontualmente no horário estabelecido, é capaz de encontrar a anfitriã de bobes nos cabelos, se maquiando, enrolada num robe de chambre. Porque ficou estabelecido no Brasil que as pessoas devem chegar com um atraso “fashion” de uma, duas e até três horas para causar impacto. Sabe lá Deus quando esse costume pavoroso começou, mas fato é que festa aqui só começa depois das onze e, se você quiser realmente engrenar, tomar uns drinques e dançar, conte aí, no mínimo, que vai deixar o ambiente depois das duas da manhã, chegar em casa, tirar a maquiagem, pegar no sono e dormir às quatro, com sorte. O dia seguinte, se não estiver perdido, será esquecido.

Um amigo americano que veio ao Brasil a negócios ficou muito espantado porque os executivos marcaram um jantar para as 21h30. Afinal, se ninguém comer depressa, as pessoas só iriam dormir depois de meia-noite. “Como eu posso estar de pé no escritório às sete da manhã? E a que horas eles ficam com a família?”. Boas perguntas.

Porque, nos Estados Unidos, é muito comum fazer reservas num restaurante às seis, sete, oito da noite. Assim, todo mundo está em casa às dez, curte o aconchego do lar e ainda dorme num horário decente.

Num jantar badalado em casa de amigos, o homenageado da noite chegou duas horas depois do horário marcado pelos anfitriões e pôs a culpa no trânsito, sempre ele. As grandes capitais brasileiras, com seus inúmeros engarrafamentos, não comportam mais essas desculpas esfarrapadas. Para honrar um compromisso, qualquer pessoa deve sair de casa com 45 minutos, uma hora de antecedência.

No último sábado, peguei a ponte aérea de São Paulo para o Rio ao lado de um empresário inglês que veio ao país para a Rio+20. Ele comentou como estava feliz de estar pela primeira vez no Brasil, mas depois começaram as perguntas. A primeira: por que o aeroporto internacional do Rio estava em escombros. “Escombros?”, perguntei eu, espantado. “Talvez seus olhos estejam habituados”, respondeu o inglês.

Segunda pergunta: por que os celulares não pegam em São Paulo? De fato, as tarifas de telefonia no Brasil estão entre as mais caras do mundo, e o serviço é pífio, frequentemente entramos em “zonas cegas” sem sinal e a transmissão de dado é lenta, lentíssima. É como se estivéssemos na idade da pedra lascada das telecomunicações, o que não se justifica ante a conta salgadíssima que chega todo fim de mês em casa.

Quando um gringo resolve denunciar internacionalmente os atrasos nas obras dos aeroportos e dos estádios da Copa — que acontece em 2014, ou seja, depois de amanhã —, a grita aqui é geral. Rebatemos, ofendidos, que ele procure criticar os problemas em seu próprio país. Não gostamos quando nos esfregam esse atraso crônico na cara, como adolescentes rebeldes que reclamam dos pais ao levar a bronca pelo dever de casa mal feito. O que interessa num evento mundial é o compromisso assinado em contrato, que definiu prazos, andamentos e protocolos. E como explicar que há gente que tira vantagem desse atraso para realizar as obras a toque de caixa, com os previsíveis estouros de orçamento e acabamentos porcos?

Uma conferência da Rio+20, neste fim de semana, começou com uma hora e meia de atraso porque os convidados resolveram beliscar os petiscos do coquetel e um palestrante chegou mais tarde, alegando que estava detido pelo trânsito. Vi muita gente dando as costas e indo embora.

Em situações como essas, fica evidente que o Brasil, pujança econômica da vez, continua a desrespeitar algumas normas do mundo civilizado, em especial o apreço pelo tempo do outro. Porque chegar atrasado significa isso: um desprezo completo pela agenda e pelos compromissos alheios. Só estaremos realmente prontos para brilhar no cenário internacional se ajustarmos nossos relógios. E talvez o trabalho comece de uma maneira bem simples, dentro de casa e no convívio com os amigos.

 

(Crônica publicada hoje, 17.06.12, na revista Época, por Bruno Astuto)

Negócio de menino

Negócio de menino

Crônica

Rubem Braga

Tem dez anos, é filho de um amigo, e nos encontramos na praia:

─ Papai me disse que o senhor tem muito passarinho...

─ Só tenho três.

─ Tem coleira?

─ Tenho um coleirinha.

─ Virado?

─ Virado.

─ Muito velho?

─ Virado há um ano.

─ Canta?

─ Uma beleza.

─ Manso?

─ Canta no dedo.

─ O senhor vende?

─ Vendo.

─ Quanto?

─ Dez contos.

Pausa. Depois volta:

─ Só tem coleira?

─ Tenho um melro e um curió.

─ É melro mesmo ou é vira?

─ É quase do tamanho de uma graúna.

─ Deixa coçar a cabeça?

─ Claro. Come na mão...

─ E o curió?

─ É muito bom curió.

─ Por quanto o senhor vende?

─ Dez contos.

Pausa.

─ Deixa mais barato...

─ Para você, seis contos.

─ Com a gaiola?

─ Sem a gaiola.

Pausa.

─ E o melro?

─ O melro eu não vendo.

─ Como se chama?

─ Brigitte.

─ Uai, é fêmea?

─ Não. Foi a empregada que botou o nome. Quando ela fala com ele, ele se arrepia todo, fica todo despenteado, então ela diz que é Brigitte.

Pausa.

─ O coleira o senhor também deixa por seis contos?

─ Deixo por oito contos.

─ Com a gaiola?

─ Sem a gaiola.

Longa pausa. Hesitação. A irmãzinha o chama de dentro d'água. E, antes de sair correndo, propõe, sem me encarar:

─ O senhor não me dá um passarinho de presente, não?

Mil vezes te adoro eu

Mil vezes te adoro eu

                                                      “— A flor dos meus sonhos é moça bonita

                                                                    Qual flor entr’aberta do dia a raiar,

                                                                    Mas onde ela mora, que casa ela habita,

                                                                    Não quero, não posso, não devo contar.!”

                                                          

                                                                       Casimiro de Abreu

Nesse momento sedutor paira a brisa,

a tristeza desce com seu manto enegrecido

sobre toda a natureza: é a agonia da solidão.

Como me sinto só nesse fim de tarde,

tarde cinzenta, fria e ameaçadora,

a olhar os passarinhos que, como a tarde,

em revoada me abandonaram também.     

agora a tarde vai, despede-se e,

a noite já desce silente, fria, negra!

só... estou a olhar as estrelas que já

despontam; a brisa cerra a folhagem...

Eu te amo assim, simplesmente

como voam os passarinhos, como

surgem as mais belas estrelas.

Amo-te espontaneamente como o vento!

Indiferente ao mundo;

confesso-te com amargura este amor

que nasceu num olhar e que

se acabará sem adeus...

Amo, amo como só se ama

uma vez na vida;

sabendo ser impossível tão doce idílio.

Neste instante estou com o pensamento

voltado para ti, para o teu rosto amigo,

teus olhos castanhos,

teus negros cabelos...!?

Acordado, sonho com tua imagem linda,

bem perto, falando coisas lindas de amor;

de um amor puro que só tu possuis.

Quero que tu vivas, vivas, vivas!...

Vive feliz e sorri!... pula, corre, grita

para o mundo escutar o som de

tua melodiosa voz.

Contemplando estarei eu; e ouvindo o

teu estridente brado de juventude,

de flor que desabrocha.

Ah!... quando a face te contemplo,

E me queimo na luz do teu olhar,

tenho medo de ti... sim, tenho medo;

pressinto as garras da loucura

e me projeto aos fundamentos

do ateísmo, do ceticismo, do caos,

para não crer no que vejo,

ó minha infantil princesinha!

Oh... Eu te amo como amo o

alvor do arrebol; e a noite

por alto mar, sem luz, sem claridade.

Não percebes quantas flores vivas e belas

a chuva fina umedeceu?!

Pois olha, linda flor de minh’alma,

mais vezes, muito mais vezes,

“mil vezes te adoro eu”!

Belém, 10.04.88

“O coração conhece razões que a própria razão desconhece.”

(Shakespeare)