O mulherão

O mulherão

Peça para um homem descrever um mulherão. Ele imediatamente vai falar do tamanho dos seios, na medida da cintura, no volume dos lábios, nas pernas, bumbum e cor dos olhos. Ou vai dizer que mulherão tem que ser loira, 1,80m, siliconada, sorriso “colgate”. Mulherões, dentro deste conceito, não existem muitas: Vera Fischer, Leticia Spiller, Malu Mader, Adriane Galisteu, Lumas e Brunas. Agora pergunte para uma mulher o que ela considera um mulherão e você vai descobrir que tem uma a cada esquina.

Mulherão é aquela que pega dois ônibus por dia para ir ao trabalho e mais dois para voltar, e quando chega em casa encontra um tanque lotado de roupa e uma família morta de fome. Mulherão é aquela que vai de madrugada para a fila garantir matricula na escola e aquela aposentada que passa horas em pé na fila do banco para buscar uma pensão de 100 Reais.

Mulherão é a empresária que administra dezenas de funcionários de segunda a sexta, e uma família todos os dias da semana. Mulherão é quem volta do supermercado segurando várias sacolas depois de ter pesquisado preços e feito malabarismo com o orçamento. Mulherão é aquela que se depila, que passa cremes, que se maquia, que faz dieta, que malha, que usa salto alto, meia-calça, ajeita o cabelo e se perfuma, mesmo sem nenhum convite para ser capa de revista. Mulherão é quem leva os filhos na escola, busca os filhos na escola, leva os filhos para a natação, busca os filhos na natação, leva os filhos para a cama, conta histórias, dá um beijo e apaga a luz. Mulherão é aquela mãe de adolescente que não dorme enquanto ele não chega, e que de manhã bem cedo já está de pé, esquentando o leite.

Mulherão é quem leciona em troca de um salário mínimo, é quem faz serviços voluntários, é quem colhe uva, é quem opera pacientes, é quem lava roupa pra fora, é quem bota a mesa, cozinha o feijão e à tarde trabalha atrás de um balcão. Mulherão é quem cria filhos sozinha, quem dá expediente de oito horas e enfrenta menopausa, TPM, menstruação. Mulherão é quem arruma os armários, coloca flores nos vasos, fecha a cortina para o sol não desbotar os móveis, mantém a geladeira cheia e os cinzeiros vazios. Mulherão é quem sabe onde cada coisa está, o que cada filho sente e qual o melhor remédio pra azia.

LUMAS, BRUNAS, CARLAS, LUANAS E SHEILAS: Mulheres nota dez no quesito lindas de morrer, mas MULHERÃO É QUEM MATA UM LEÃO POR DIA

Martha Medeiros

Hora de dormir

Hora de dormir

Fernando Sabino

─ Por que não posso ficar vendo televisão?

─ Porque você tem de dormir.

─ Por quê?

─ Porque está na hora, ora essa.

─ Hora essa?

─ Além do mais, isso não é programa para menino.

─ Por quê?

─ Porque é assunto de gente grande, que você não entende.

─ Estou entendendo tudo.

─ Mas não serve para você. É impróprio.

─ Vai ter mulher pelada?

─ Que bobagem é essa? Ande, vá dormir que você tem colégio amanhã cedo.

─ Todo dia eu tenho.

─ Está bem, todo dia você tem. Agora desligue isso e vá dormir.

─ Espera um pouquinho.

─ Não espero não.

─ Você vai ficar aí vendo e eu não vou.

─ Fico vendo não, pode desligar. Tenho horror de televisão. Vamos, obedeça a seu pai.

─ Os outros meninos todos dormem tarde, só eu que durmo cedo.

─ Não tenho nada que ver com os outros meninos: tenho que ver com meu filho. Já para a cama.

─ Também eu vou para a cama e não durmo, pronto. Fico acordado a noite toda.

─ Não comece com coisa não, que eu perco a paciência.

─ Pode perder.

─ Deixe de ser malcriado.

─ Você mesmo que me criou.

─ O quê? Isso é maneira de falar com seu pai?

─ Falo como quiser, pronto.

─ Não fique respondendo não: cale essa boca.

─ Não calo. A boca é minha.

─ Olha que eu ponho de castigo.

─ Pode pôr.

─ Venha cá! Se der mais um pio, vai levar umas palmadas.

─ ...

─ Quem é que anda lhe ensinando esses modos? Você está ficando é muito insolente.

─ Ficando o quê?

─ Atrevido, malcriado. Eu com sua idade já sabia obedecer. Quando é que eu teria coragem de responder a meu pai como você faz. Ele me descia o braço, não tinha conversa. Eu porque sou muito mole, você fica abusando... Quando ele falava está na hora de dormir, estava na hora de dormir.

─ Naquele tempo não tinha televisão.

─ Mas tinha outras coisas.

─ Que outras coisas?

─ Ora, deixe de conversa. Vamos desligar esse negócio. Pronto, acabou-se. Agora é tratar de dormir.

─ Chato.

─ Como? Repete, para você ver o que acontece.

─ Chato.

─ Tome, para você aprender. E amanhã fica de castigo, está ouvindo? Para aprender a ter respeito a seu pai.

─ ...

─ E não adianta ficar aí chorando feito bobo. Venha cá.

─ Amanhã eu não vou ao colégio.

─ Vai sim senhor. E não adianta ficar fazendo essa carinha, não pense que me comove. Anda, venha cá.

─ Você me bateu...

─ Bati porque você mereceu. Já acabou, pare de chorar. Foi de leve, não doeu nem nada. Peça perdão a seu pai e vá dormir.

─ ...

─ Por que você é assim, meu filho? Só para me aborrecer. Sou tão bom para você, você não reconhece. Faço tudo que você me pede, os maiores sacrifícios. Todo dia trago para você uma coisa da rua. Trabalho o dia todo por sua causa mesmo e, quando chego em casa para descansar um pouco, você vem com essas coisas. Então é assim que se faz?

─ ...

─ Então você não tem pena de seu pai? Vamos! Tome a bênção e vá dormir.

─ Papai!

─ Que é?

─ Me desculpe...

─ Está desculpado. Deus o abençoe. Agora vai.

─ Por que não posso ficar vendo televisão?

A cigarra e a formiga

A CIGARRA E A FORMIGA

Fábula de ESOPO

Num belo dia de inverno as formigas estavam tendo o maior trabalho para secar suas reservas de comida. Depois de uma chuvarada, os grãos tinham ficado molhados. De repente aparece uma cigarra:

─ Por favor, formiguinhas, me deem um pouco de comida!

As formigas pararam de trabalhar, coisa que era contra seus princípios, e perguntaram:

─ Mas por quê? O que você fez durante o verão? Por acaso não se lembrou de guardar comida para o inverno?

Falou a cigarra:

─ Para falar a verdade, não tive tempo, passei o verão todo cantando!

Falaram as formigas:

─ Bom, se você passou o verão todo cantando, que tal passar o inverno dançando? ─ E voltaram para o trabalho dando risadas.

Moral da história: “Os preguiçosos colhem o que merecem.”

Ingredientes

   INGREDIENTES

Uma porta que se abre.

Um homem que ergue o braço, o dedo.

Um dedo que se move.

Uma luz que se acende.

Um passo que é dado.

Um silêncio que estala.

Um gemido que se ouve.

Uma voz que resmunga.

Um rosto de mulher que se oculta na cama.

Um rosto de homem que se revela no hálito.

Uma interrogação que incomoda, feminina.

Uma resposta que não satisfaz, masculina.

Uma interrogação que se repete, feminina.

Uma resposta que agride, masculina.

Um palavrão que desabafa, feminino.

Um tapa que estala, masculino.

Um grito de dor, feminino.

Um bocejo, masculino.

Eis a receita. E o conto.

Sérgio Tross

Tributo a Angie

TRIBUTO A "ANGIE"

(crônica)

"Angie", não esquecerei de ti; aliás, não esqueceremos de ti. Lembro o dia em que te trouxe do Largo de São Francisco, centro de São Paulo. Trouxe-te numa caixa fechada, não muito aconchegante. E como reclamaste o desassossego! Era uma tortura os solavancos do ônibus.

Confesso que senti vergonha dos teus grunhidos; olhavam-me com espanto e desdém, como se fosse coisa do outro mundo.

Alegrou-nos sobremaneira a tua chegada, e por poucos dias nos encantaste com teus trejeitos e travessuras. Por pouco tempo vieste somar alegrias às já existentes.

É... mas foi por poucos dias...

O fatal destino arrebatou-nos essa alegria que parecia diuturna. Nem mesmo completaste um ano de vida ─ nem mesmo a metade.

Hoje o dia amanheceu sombrio, não só porque fazia frio intenso, mas também porque sofreste dolorosamente toda a noite que passou. E o teu sofrimento sempre nos inquietou. Mas nessa noite sentimos pavor: parecia uma noite interminável.

É verdade que já sofrias há tempo... Lamento muito.

E como sofreste!...

"Angie", sei que já não pertences ao brutal e perigoso mundo dos viventes e jamais desconheci a tua natureza tão diferente da nossa, se bem que disso não fizemos muito caso. Mas falo à tua memória ─ memória viva; que atormenta e que nos causa dissabores.

Não esqueço a tua vivacidade. Pior ainda: não esqueço o teu passamento. Para minha vergonha, desalento, desespero e frustração, morreste em minhas mãos.

Desculpa, "Angie", não te ter podido salvar da morte ─ essa meretriz infernal que vive procurando ser-parceiro. Não imaginas quanto lamento o teu triste fim, e o quanto sofreste.

Ah... quisera ter-te agora, viva, radiante. Quisera que não morresses... A tua morte revela o meu estado de completa indigência, a minha quase-miséria. A tua perda acusa minha total falta de recursos. Não tive recursos para salvar-te da "enfermeira-megera" ─ covarde, traiçoeira! Fui indesculpável no teu socorro.

Ah, "Angie", não me recrimines, não me queiras mal por minha displicência. Meu pior erro foi tirar-te a possibilidade de seres adquirida por dono capaz de criar-te com saúde e responsabilidade.

É... é isso mesmo: fui irresponsável!

Como dói lembrar o teu "sacrifício": a agulha cravada em teu coração inocente e indefeso, o veneno correndo por tuas veias e as tuas lágrimas ─ sim, eram lágrimas de dor e morte ─ escorrendo, as tuas últimas convulsões... e o teu fim.

Não lutaste com a morte ─ estavas debilitada demais ─, mas o teu olhar derradeiro, para mim, doeu fundo: parecia uma súplica ou um adeus amargurado e incrédulo. E isso ainda dói, quando lembro.

E foste finando em poucos minutos: primeiro o teu cérebro ─ instantaneamente; após, o teu coração ─ em três minutos.

Desculpa, "Angie", desculpa mesmo, mas já não havia mais jeito: a tua situação era irreversível.

Se eu fosse poeta te faria um lindo poema; se pintor, um belo quadro; se escultor, estátua imponente. Bem que merecias um tributo maior que essas linhas mal ordenadas e pálidas.

"Angie", por muito estarás em nossa memória, já que não podes estar fisicamente em nosso convívio.

Não serás substituída.

Serviu-me como lição a tristeza que me persegue e a vergonha que me revolta, por ter-te perdido.

Eras um animal irracional ─ talvez mais racional que muitos humanos ─, mas forte, querida e estimada na categoria de ser superior a ti.

Ficaram como lição as lágrimas que rolaram e a dor que emana das escarpas do meu coração.

Tchau, "Angie"; até nunca mais...!

São Paulo-SP, 10.05.85

Pimentel